Quand j'étais petite, mon nom de famille à moi, c'était WEIL.
Lorsqu'on me demandait si j'étais de la famille de Simone, je mentais, je disais que oui en bombant mon torse de gamine. Je ne savais pas alors vraiment qui était Simone Veil mais je sentais bien qu'être de sa famille, ça forçait le respect.
Un jour une camarade de classe me dit que non, « ça s'pouvait pas » que je sois de la famille de Simone. Evidemment que ça se peut, je répondis ! La camarade, finaude, pointa du doigt les orthographes différentes de nos noms de famille, à elle le V, à moi le W. C'en fut fini du lien de parenté entre Simone et moi. J'avais alors une dizaine d'années. 6 ans de moins que Simone lorsqu'elle fut envoyée à Auschwitz avec sa mère et sa soeur pour être ensuite emmenées au camp de Bergen Belsen d'où la mère ne reviendrait pas.
Le père de Simone et son unique frère ne survivront pas non plus à la Shoah.
Vers l'adolescence je pris enfin la mesure de qui était Simone Veil.
Et puis, à mesure que je devins moi-même une femme, que je m'interrogeai seule ou avec mes amies sur notre condition, sur la sexualité, sur la question de prendre une pilule ou pas, sur le fait d'avoir le choix de pouvoir avorter, je sus que Simone avait été un guide pour les femmes. Simone, sa volonté, son combat. Simone qui avait sauvé des millions de femmes jusque là obligées de se cacher pour avorter dans des conditions souvent dramatiques. Simone qui, le regard bleu toujours profond et digne, avait réussi à imposer ses idées dans un hémicycle souvent ennemi. Simone qui avait surmonté l'horreur et avait fait de sa vie un combat, avec la rage qui appartient aux survivants. Simone dont le souffle se poserait désormais sur chaque femme en situation de détresse de grossesse non désirée.
Veil, Weil, Veille. Peu importe l'orthographe du nom de Simone. Elle est de ma famille comme de la tienne car elle est de la famille des femmes. Et c'est tout ce qui compte.